Non ho fame, non voglio vedere nessuno, non ho voglia di nulla, riesco soltanto a bere come un fottuto lavandino limitato nella sua funzione unicamente dal diametro dello scarico. Il silenzio in casa mi sfonda i timpani, l'angoscia mi si struscia addosso come una vecchia puttana mentre l'ansia stringe implacabile la gola. Ascolto un po' di musica... no, questa l'ho ballata con te. Leggo qualcosa... no, questo me l'hai consigliato tu. Il divano dove scopavamo, le tende che aprivi, il bicchiere dove bevevi, la sedia dove sedevi... Dovrei spogliarmi di te, ma fa troppo freddo. Troppo.
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